Из мёртвых домов, огромных и гулких,
Выходит зима в пустые проулки,
Скрипит фонарём, ослепшим от стужи,
Стучит каблуком в застывшие лужи,
Швыряет снежки в подъездные щели,
Срывает с петель под липой качели,
И прячет синиц в оконные ниши,
Сминает в комок обрывок афиши,
И кормит собак в подвальных простенках,
Бредёт по дворам к бульвару Шевченко,
Слепила коня из красного снега,
Здесь нет никого, ни Бога, ни эха...
Здесь до Рождества осталось немного,
И столько свечей у моря немого...